我没有被吻，却被写进了诗
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而立，灯光是偏h的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。 David喝了一口，T1aN了T1aN唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。” “你总在这个点敲锅？” “有时候是锅，有时候是咖啡机。” 她轻轻笑了一下。 他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是g什么的？” “传播。”她顿了顿，“写一点东西。” “写诗？” “不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。” 他没有接话。 只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。 “你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？” “不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。” “我也不是在tia0q1ng。” 他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。” 然后两人沉默了一会。 酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。 David靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。 玻璃声轻，几乎听不到。 “àtanuit,”他说。 “àtonbruit,”她回。 ** 他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。 “你听得懂结构吗？”他问。 她没有回答，只是走近了几步。 他点下播放键。