老艺术家()

的名字”，像是一记沉重而古老的钟声，毫无预兆地狠狠撞在了他的心口上，震得他胸腔深处一阵发麻。

    采访结束后的告别显得格外漫长。成凌维持着最得体谦逊的晚辈姿态，双手递上外套，撑开伞将沈老师一路护送进等在四合院胡同口的黑色轿车里。车门合上、尾灯渐渐隐没在暮色中的那一刹那，他嘴角挂了一整个下午的温和笑意瞬间垮塌了下来。

    那句“不要提起我的名字，不要告诉任何人我是谁”，像是一根淬了毒的细针，无声无息地扎进了他脑髓最深处，连带着五脏六腑都泛起一阵翻江倒海的酸涩与痉挛。

    回到公司，他甚至顾不上回工位整理录音速记，径直穿过幽暗的走廊，快步钻进了办公区最尽头那间无人的无障碍卫生间，反手将门锁死。

    狭窄的空间里亮着惨白的冷光顶灯，抽风机发出沉闷单调的嗡嗡声。成凌脱下西装外套扔在洗手台上，扯松了勒得他近乎窒息的领带，整个人脱力般跌坐在冰凉的马桶圈上。

    几乎是在情绪崩溃的同一瞬间，身体毫无悬念地再次陷入了瘫痪般的封死状态。

    距离上次花音在家帮他用药通便才过去不到五天，可此时此刻，小腹深处却像灌满了滚烫坚硬的水泥，沉重、下坠，硬生生地顶着他的胃部与横膈膜。

    成凌弯下腰，将双肘死死支在膝盖上，十指用力扣住大腿内侧的皮肉，指关节泛出骇人的惨白。

    “唔……”

    一声极度隐忍的痛哼从齿缝里挤了出来。他在拼命用力，试图调动腹部的肌肉去挤压、去推动那一团干结冰冷的阻碍。他在脑海里不断强迫自己放松，试图让后穴那处紧闭痉挛的褶皱舒展开来，可每一次用尽全力的下推，换